第二百三十五章 火童登台，不点灯
苏芽是被后背上一阵细密的麻痒弄醒的。
不是虫子，是震动。
她靠着的那堵墙——那个刚用《人心辨》和《祭天仪轨》化成浆糊好的破墙，正像个患了伤风的老人，隔着厚厚的棉衣，把地底下的颤动传导到她的脊梁骨上。
砰。砰。
频率很低，隔很久才响一下，跟心跳似的。
苏芽睁开眼，没动。眼睫毛上结了一层白霜，眨眼的时候有点扎。
天色黑得像一口倒扣的陈年铁锅，分不清时辰。
周围全是压抑的呼吸声，那是几百号人挤在避风死角里睡觉的动静。
空气里飘着一股酸腐味，那是好几天没洗澡的人体味、烤湿衣服的焦味，还有地漏里喷出来的淡淡硫磺味搅合在一起的味道。
很难闻，但这就叫人气。
她伸手进怀里，摸到一块硬邦邦的肉干，那是昨天从小腿那个高度的雪窝里刨出来的冻死鼠兔。
也没嫌弃，塞嘴里嚼着，腮帮子费劲地动。
“醒了？”
旁边传来一声极轻的问询。
燕迟也没睡。
他盘腿坐在一块断砖上，手里拿着根烧了一半的炭条，借着地漏那点微弱的红光，在一片桦树皮上写写画画。
“墙在抖。”苏芽吞下肉渣，嗓子眼被粗糙的肉丝划得生疼，“底下那位邻居，起床气挺大。”
“不是起床气。”
燕迟停下笔，指了指不远处那个用破布和烂木头搭起来的临时高台，“是共鸣。”
苏芽顺着他指的方向看过去。
那原本是天禄阁的一截断柱，大概两人高，顶上平整，像个天然的戏台子。
此刻，那个瞎眼的盲女夜鼓正坐在柱子底下。
她手里没有什么乐器。
只有一个不知从哪捡来的破陶罐，蒙了一层硝制得半生不熟的羊皮。
夜鼓的手指头上缠着布条，一下一下地敲在羊皮上。
声音很闷，也不大，听着不像鼓点，倒像是谁在厚厚的冰层底下用拳头砸冰。
但这节奏，跟苏芽后背感觉到的墙体震动，严丝合缝。
“她在干什么？”苏芽皱眉。
这声音听得人心里发慌，像是有猫爪子在挠心脏。
“《劳火谣》。”燕迟的声音里带着一丝平时少见的凝重，“前朝矿工下井前唱的调子。说是能把地底下的‘火气’给勾上来。”
苏芽嗤笑了一声。
“封建迷信。”
她刚想站起来去叫停这扰民的动静，动作忽然顿住了。
人群里钻出来一个人。
是个半大孩子，看着也就十三四岁，瘦得跟个骷髅架子似的，肋骨一根根凸出来，顶着那是哪捡来的破麻袋片。
苏芽记得这小子。
昨天登记造册的时候，这小子一直缩在角落里发抖，体温烫得吓人，大家都以为他染了瘟疫，差点把他扔出去。
后来是闭目翁把了脉，说是“火毒入心”，不是瘟疫，是饿极了之后身体的一种应激反应。
燕迟在册子上给他写了个代号：火童。
这会儿，这小子没穿鞋，两只脚黑紫黑紫的，踩在满是碎石渣的冻土上，一步步往那个断柱走去。
他走得很慢，姿势怪异，每走一步都要停顿一下，像是在听那个鼓点。
“拦住他？”燕迟问了一句，但屁股没挪窝。
“看着。”苏芽把手按在刀柄上，身体虽然放松，肌肉却绷紧了。
火童走到了断柱底下。
夜鼓敲击陶罐的手停了一瞬，那双灰白的眼珠子虽然看不见，脸却准确地转向了少年的方向。
她嘴角似乎勾了一下，然后手腕一翻，原本沉闷的鼓点骤然变急。
咚咚咚。
像是暴雨打在瓦片上。
火童开始往上爬。
那柱子虽然断了，表面却全是冰棱子，滑不留手。
他没有什么工具，就用那是冻疮的手指头死死扣住石缝，指甲盖翻开了也不管。
周围睡觉的人陆陆续续被吵醒了。
先是几个警觉的，然后是一片。
几百双眼睛在黑暗里亮起来，带着起床后的茫然和戾气，盯着那个正在发疯往上爬的瘦小背影。
“这小子要干嘛？跳楼？”有人低声骂了一句。
“上面风大，上去就得冻成冰棍。”
没人去拉。
在这种时候，每个人那点可怜的热量都要留着保命，没多余的力气去管闲事。
苏芽也没动。
她盯着火童的后背。那里有一块皮肤，没被麻袋片遮住。
在那极度的严寒里，那块皮肤竟然是红的。
不是冻伤的那种紫红，是烧红的铁块那种红。
甚至，苏芽似乎看到了一丝极细的热气，从他那个单薄的脊背上蒸腾起来，扭曲了周围的空气。
终于，火童爬上了顶端。
那里是整个废墟的最高点，风像刀子一样割。
按理说，这会儿他应该点个火把，或者举个灯笼。
在这黑灯瞎火的末世，这才是这一类“登台”戏码该有的套路——只有光，才能聚拢人心。
苏芽下意识地看了一眼燕迟准备好的那几个火盆。还没点。
台上，火童慢慢直起腰。
他手里空空荡荡，什么都没有。
没有火把，没有灯笼，甚至连一块打火石都没有。
他就那么干巴巴地站在那儿，两手垂在身侧，像一根插在冰原上的枯树枝。
风吹得他身上的麻袋片猎猎作响，随时都要把他卷走。
“没戏了。”底下的流民里有人嘀咕，“啥也看不见，这不耍猴吗？”
苏芽没说话。
她眯起眼，瞳孔微微收缩。
不对。
她看见了。
不光是她，渐渐地，底下那几百号人也不再说话了。
原本嘈杂的窃窃私语，像是被一只无形的大手给掐断了。
黑暗里，那个少年的轮廓并没有因为没有灯火而消失。
相反，他在发“光”。
那不是明火的光。
那是热浪。
因为他的体温过高，在这极寒的夜色里，他身体周围的空气发生了剧烈的扭曲。
这种扭曲折射了天空中微弱的星光和地上残留的余烬，让他整个人看起来像是一团正在燃烧透明火焰的琉璃。
他的胸膛剧烈起伏，每一次呼吸，都会喷出一股浓白的雾气。
那雾气不像别人的那样散得快，而是聚在他头顶，久久不散，像一朵小小的白云。
夜鼓敲了最后一下。
极重。
台上的火童猛地张开双臂。
没有呐喊，没有口号。
他的皮肤在这瞬间变得更加赤红，那是血液在血管里疯狂奔涌的颜色。
在那一刻，所有人都产生了一种错觉——那个站在高台上的人，不是一个人，而是一块刚从炉子里夹出来的红炭。
只要靠近他，就能暖和。
只要看着他，眼底就能觉得烫。
“我的娘咧……”
苏芽听见离她最近的一个大汉喃喃自语，“这小子把心给烧着了？”
没有人再抱怨冷。
明明周围的气温没有任何变化，但那种盯着“热源”看的视觉刺激，竟然诡异地骗过了身体的感知。
这就对了。
苏芽松开了一直握着的刀柄，从怀里又摸出一块肉干，这次没吃，而是递给了旁边的燕迟。
“这招谁想的？”苏芽问。
燕迟接过肉干，也没客气，撕了一半放嘴里：“夜鼓提议的。她说，以前的人总是要在台子上点灯，告诉大家光在那儿。但现在这世道，光是求不来的。”
他看着台上那个正在用生命燃烧自己的少年，眼神里有种说不清的悲悯和冷酷。
“得让人觉得，这火是在人身体里烧出来的。光，得是自己变成的。”
苏芽看着那个单薄的、正在颤抖却死不倒下的身影。
这就是个不要命的疯子，配合了一场极其简陋的演出。
但在这个绝望的晚上，这个不点灯的舞台，比任何神迹都管用。
她感觉到底下的人群里，那种死气沉沉的氛围变了。
不再是等待救济的麻木，而是一种带着渴望的躁动。
像是一群饿狼，看到了一块带血的肉；又像是一群冻僵的蛇，感觉到了一丝地热。
他们不再把希望寄托在那个虚无缥缈的“老天爷”身上，而是把那种贪婪的、求生的目光，死死钉在了那个同类身上。
人是可以发热的。
这个念头一旦种下去，比给他们发一百件棉袄都可怕。
“苏芽。”燕迟忽然转头看她，“存烬那边的书，整理得怎么样了？”
“差不多了。”苏芽站起身，拍了拍屁股上的灰，“既然这把火已经点在他们心里了，接下来就该告诉他们，这火该往哪儿烧。”
她往前走了一步，靴子踩碎了一块薄冰。
台上的火童似乎撑到了极限，身子晃了晃，直挺挺地往后倒去。
底下发出一片惊呼。
但没人慌乱。
苏芽看见，七八个离得最近的汉子，几乎是本能地冲了过去，赶在他落地之前，像接住一块珍贵的火种一样，把他稳稳接住了。
“这就是你说的‘血视化潮’的前兆？”苏芽回头看了一眼燕迟。
燕迟还在那块桦树皮上记着什么，头也不抬：“这才哪到哪。等这帮人的眼睛真红了，咱们还得想办法，别让他们把咱们也给烧了。”
苏芽扯了扯嘴角。
这世道，不被烧死，就得冻死。
与其做根烂木头，不如做块炭。
她紧了紧身上的皮裘，大步朝那个已经沸腾起来的人堆走去。
地底下的震动似乎停了。
或者是，被这地面上几百颗心脏狂跳的声音，给盖过去了。